Она

А имя её, не иначе, Любовь.
Порок соразмерный Гоморре.
А страсти бездоннейший ров
вместил бы и вечное море.

Искра, что огонь принесла
в предельную, нужную пору.
Горящим кольцом обнесла
стога и ту девственну гору.

Лилась она ливнем, любя,
и пил её каждый уж колос.
И птицей несла вдаль себя
и свой оживляющий голос.

Летел этот голос в опор,
дарил нараспев миру ноты.
Пчелой облетела сто гор,
наполнив душевные соты.

Как лекарь, средь боли могла
дышать, веселить и планету.
Любила чистейше. Жила!
В том спора, сомнения нету!

Цвела, и тянулась к лучам,
и высилась щедрою мелью.
Вещала улыбкою и палачам.
А руки дарили мне перья.

Сияла она золотым маяком,
от лишних что был поукрытый.
Впитала добро с молоком,
и, может, была им умыта.

Она - луч промежду огней.
И Богу милей такой лучик!
Пусть чуть иногда и больней,
но он согревал жарче пущих.

И пусть улетел, обещая тепло
мне, чудо в объятьях иного...
Но мне от неё и поныне светло
и сладко у сердца больного...



Татьяне Ромашкиной