ничей

выше небушка не вырасти
ни на суше, ни в воде.
нет на свете большей сирости,
чем свивать гнездо нигде. 
прописался глупый скворушка 
в раззолоченном раю.
как живётся, серо пёрышко,
у могилы на краю?

горизонт забит скворечнями               
в той заморской стороне,               
двухэтажными, нездешними
да пустыми – в глубине…

а у нас снежинки мечутся
как рыбёшки…

но зато
минареты в полумесяцах   
в том краю, где ты никто,      
богородицы по улицам
да спасители…
не те?..

а у нас – Один…
сутулится,
воскресает на кресте…
а в окне – всполох рябиновый –
рай оседлых снегирей…

а в твоём – горчит чужбиною,
ночь – темнее, день – серей,
оттого и бродишь за морем…

а у нас – белым-бело,
на просвет – всё то же самое,
с небом дружится крыло,
только к прозе мы привычные:               
горы – снега, вёдра – щей –   
хорошо до неприличия!..         

чей ты, скворушка ничей?