О графоманах и членах...

Бумажное дело весьма хитрО:
шаг влево, шаг вправо –
и в яму.
Один в хорей окунает перо,
другой –
по темечку ямбом.
Идти приходится
строго вперёд,
Культура грушей
гниёт и портится –
кто темы ворует,
кто взятки берёт…
Так приучили.
Так водится.
А через какой-нибудь
жалкий год
в Союзе,
за крепкой дверью,
глядь – на идиоте сидит идиот.
Дымятся со скрипом
перья.
Им корочка право издаться
даёт
большим тиражом –
вне сомнения.
И твёрдый у книжицы
переплёт,
и золотое теснение.
Плевать, что в книжонках
сплошная херь
избитою рифмой воспета.
Они – не графоманы теперь,
они, так сказать, – поэты!
А правды, как не было,
так и нет,
перекалилась в солярии.
И шлю свои вирши,
хоть я – не поэт,
в небесную канцелярию.
Пускай их ангел-хранитель
в тиши
читает, покамест общаюсь
с Богом:
– Имею ли право писать?
– Пиши!
Только не очень много!
– Владыка, за что мне
по жизни лимит?
Другие крапают
и нощно,
и денно!..
Творец улыбнулся
и мне говорит:
– Им можно…
Они же – члены…
Пускай разевают
зубастые рты
в макулатуре
из Госиздата.
Наступит время,
и их форты,
закованные
в картонные латы,
уйдут при чистке библиотек
без сожаления
в урну.
Вычеркнут авторов из картотек,
Повысится слой
культурный.
– А я?..
– А тебе-то чего терять?..
Коль муза ко мне
направила,
от буквы «Аз» и до буквы «Ять»
пиши, соблюдая правила.
Проснулся в поту я
и принял на грудь,
освобождаясь от виденья
плоского.
Осень за окнами.
В сердце грусть.
И не дочитан
том Маяковского.

© 2018, Терентьев В. Ю.