По стаканчикам водку разлили
на скамье в зимнем сквере Устинова.
Членов клуба стихи обсудили,
критикуя их всех до единого.
Что поделать! Самара - провинция.
Вял наш слог. Далеко нам до Гоголя.
Это мог Маяковский эсминцами
строчки выстроить. Этаких много ли!
И пошли к Волге мимо костёла,
мимо дома Ульянова-Ленина.
Вот дом Фрунзе. Рязанова школа.
У платформы был поезд Есенина.
Сколько бронзовых, снегом присыпанных!
Швейк, Чапай, как в укор нам поставлены.
Ну а мы? Три писаки задрипанных
клофелином рифм музы отравлены.
Дом-музей Алексея Толстого.
Особняк, где бывала Цветаева.
Ну а мы? Наше бледное слово
немо, будто убитый в Сараево.
Ну и что! Пусть сияют вершины!
Ну а мы - что-то вроде фундамента.
Снег упал на рябину Марины,
где листва как узоры орнамента.
После встречи в клубе поэтов
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2018
Свидетельство о публикации №118091302731
Свидетельство о публикации №118091302731
Рецензии