Пасмурным утром в кайфа дорогу..

Пасмурным утром, туман разгребая,
Я двинусь, в похмелья дорогу,
Неистово сердце, давление терзая,
Заставит искать за порогом,

То, самое, лютое счастье,
Которое, мне казалось,
Как божие, мне причастие,
Даровано, но не осталось..

Ни капельки душу поправить,
У старого торча нету,
И надо заказы отправить,
Которые взял ещё летом..

С работой, пока, что глухо,
Возможно четыре заказа,
Да, мать, моя божья старуха,
Мне даст тысченочку сразу..

Вот, так, глядишь, целый день,
В работе, со сдохшим сердцем,
Я буду искать поебень,
В врата кайфа лютого дверцу..

А ночь, опять на приходе,
Той кляксой синей зависнет,
Той, гадостью в непогоде,
Что в лужах пунцовых киснет .

Я, всё же, живучий, скотина!!!
Раз сорокет отправил,
В помойку или в корзину..
И двадцать три года ставил..

В семнадцать, попробовал сказку,
Красивую торча притчу,
И так и не смог свои глазки,
Из этого выдернуть спитча..

Мое ли на то расс****яйство,
Иль обстоятельства свыше???
Но я своей жизни хозяйство,
Нашел эту чёрную нишу.

И пасмурным, ранним утром,
Иду с косарем на работу,
И как, бежит Брахмапутра,
Течет изо рта блевота..

Вот, кажется, всё, что хотел я,
Сказать на сегодняшний завтрак,
Тем, людям, что захотели,
Пожрать, то, что сделал им автор..