Заплакал день,
Поя уста иссохшей жизни.
Средь сих людей,
Меня не существует.
И только мысли…-
Чувствам в такт кровят.
Земля разверста,
В ней лишь я.
Стремясь увидеть даль,
Забуду шёпот ноября.
Оставив тлеть печаль.
Разборчиво.
Хоть и не чётко.
Я выведу узор в грязи:
Сжигайте всё!..
И всё без толку.
И только сердце,
Пусть горит в груди.
Ушедшее
© Copyright: Антон Байшев, 2018
Свидетельство о публикации №118091207790
Свидетельство о публикации №118091207790
Рецензии
