Усталое солнце по небу срезает путь,
теряясь в мохнатых дождливых ловушках.
Крыши пылают в закате, и не вернуть
золото лет березе - старушке.
Ночь холодна, как разлюбившая мать.
Не хочешь - обнимет до дрожи и жути.
И нужен побег под одеяло в кровать,
и чая тепло в постельном уюте.
Не хочется спать, приближая рассвет
и липкую серость вечной недели.
И хочется сна с полетом ракет
меж звезд и костров, что крылья согрели.
Осень - угли, что искрят на ветру.
Утихнет - и смерть, зимний сон, тусклый холод.
"Сбрось же листву!" - скажет мне вдруг
дедушка - дуб. И весной снова молод.
Тлеют угли
© Copyright: Мэнфис Майнт, 2018
Свидетельство о публикации №118091206886
Свидетельство о публикации №118091206886
Рецензии
