По улице зонты идут не в ряд
И серый дождь бежит ручьем
И люди думают о том,
Как стать частицей дома…
И пробегают разные шаги
И взгляды разлетаются шарами…
Зонты спасение, себя спасти
И убежать от мокрого укора.
И каблуком стучит о землю небо
И мокрая душа бежит домой,
И по лицу бежит гуашь
Из мокрых линий, плачущего неба…
По улице зонты идут не в ряд
© Copyright: Юрий Баштанник, 2018
Свидетельство о публикации №118091205970
Свидетельство о публикации №118091205970
Рецензии
