«Осень… – сладко шепчет утро,
Растекаясь перламутром
И туманя сны и дали. –
Неужели не слыхали?»
День твердит своё упрямо:
«Это лето, что вы, право?
Посмотрите: тёплых мнений
Столько, что столпотворенье!»
Был задумчив снова вечер:
«Где он, этот первый встречный,
Что приходит ровно в осень
И дожди с собой приносит?»
Ночь молчит, но точно знает:
По-другому не бывает.
Мир летит и днём, и ночью
В осень… В зиму… В междустрочье…
Времена года
© Copyright: Ольга Мешковская Пятакова, 2018
Свидетельство о публикации №118091205548
Свидетельство о публикации №118091205548
Рецензии