Худший друг

Мне казалось, что мир исчез. Ничто не имело вес, будто бы я залез на самую высокую башню. Проклят был день вчерашний.
Было немного страшно, больно; невольно я прикурил. Сумрачный солнца блеск стучался в туман моих мыслей. Достаточно символизма, хоть в нём без смысла серыми тучами говорится про то, чему я научен. Случай. Представьте жизнь без него. Заставьте по параболе вниз, обогнувши карниз, камнем упасть. Были рады бы? Раны бы всласть смачно наполнились кровью. Солью и болью. Нолем бы встало в груди одинокое сердце. Верится, что это сон. Где Мендельсон прячется с белым вальсом? Молча иду мимо трассы, где ночью в сутулой массе сотни машин вырываются из тиши. Одежда висит на стуле. Что-то тут всё-таки держит, что-то уже отпустило. Да... хватило бы силы встать, и продолжить шаг. Я же иду не спеша, мне спокойно тревожно; резко и осторожно, под свет ярко-жёлтых фар, сквозь головной кумар я пробираюсь безбожно. Не обошлось и без травм. Этот ночной фристайл про то, что вдруг мысли встали, пылью сметается в угол. Да, я был худшим другом.