Холодный блеск огней далёких,
Забытых песен перелив,
Недорифмованные строки,
Недонаигранный мотив…
Иду, держа в карманах руки,
Сутулюсь, ёжась под дождём,
И скучно убегать от скуки
В тот мир, что скукой порождён.
Ложится ночь, как тень азарта
Игры, где возводить должны
Недопредсказанное завтра,
В котором мы себе смешны.
Холодный блеск огней далёких...
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2018
Свидетельство о публикации №118091202283
Свидетельство о публикации №118091202283
Рецензии