Отвыкла от рыдающих закатов,
Рассветов, не согревших солнца медь.
Убор листвы, что модным был когда-то,
Теперь падёт и будет тихо преть.
И что ни вечер, осень-слезокапка
Стучится в окна, страшно ей одной!
А от черновиков распухнет папка...
Да только все напрасно - Боже мой!
Пять тысяч слов, пять тысяч миллионов!
Ведь все уже написано давно.
И твердо жанров приняты законы.
Не надо блеять малодушно: "Но..."
Сожгу листы души моей печатной.
Но ты воспета будь другим певцом
Тень октября, в забаве непонятной
Плюющая в лик осени свинцом.
12.09.2018
Тень октября
© Copyright: Ирина Абрамкина, 2018
Свидетельство о публикации №118091201710
Свидетельство о публикации №118091201710
Рецензии