Мой дом взведен на костях белых, он их собиратель ненасытный
Звон колоколов кричит восстань, а сил нехватка
Вырвать клочья тишины из сердца, а бой голодомор сожрал
Тела черствелая сырость обнимает, прах да, и в землю возвратился
Горел ведь для, а самого стенания изожгли дотла
Пусть так, претензий не имею, храним я Небом
Погост
© Copyright: Ирина Столярчук, 2018
Свидетельство о публикации №118091200120
Свидетельство о публикации №118091200120
Рецензии