(Читая пожелтевшие письма своих родителей...)
Строка, прижатая рукой,
Где – Я люблю! – затихло птицей...
Чуть отпущу и в мир цветной,
Вспорхнёт испуганной синицей...©
Ты пишешь, что зацвёл миндаль...
О, Боже мой, какая даль!
А наш под снегом старый куст,
И всех шагов морозный хруст.
Зима не хочет отступать,
Метели небу не унять...
Ты пишешь, что зацвёл миндаль?
А у меня гостит печаль.
Вокруг такая тишина,
Что даже кровь сама слышна,
Как рвётся к жилке на виске,
А та, как птица в кулаке:
Чуть посильней сожмёшь, замрёт,
Припомнив небо и полёт...
Ты пишешь, что зацвёл миндаль?
Какая милая деталь...
Все звёзды встали, видно, в круг,
Замкнув разлуку наших рук...
И не кончается зима...
Неузнаваемы дома...
Не мне решать, но милый мой!
У строк не выпросить покой...
Закутавшись в цветную шаль...
Миндаль в цвету?
Какая даль...
Пока цвёл миндаль...
© Copyright: Таша Эймонт, 2018
Свидетельство о публикации №118091108126
Свидетельство о публикации №118091108126
Рецензии