Мы, торопясь, наматывали вёрсты
В ночной степи, на дальние огни,
А в головах уже крутилась вёрстка
Едва-едва наметившихся книг.
Мы и сейчас не классики, не мэтры –
Мы в поиске, мы в творческой поре.
Но путь свой мы отсчитываем в метрах
Под бледный свет дворовых фонарей.
Мы, торопясь, наматывали вёрсты...
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2018
Свидетельство о публикации №118091102950
Свидетельство о публикации №118091102950
Рецензии