Когда ты молод, до всего есть дело, –
Ты хочешь смысла – ну, сыщи, рискни…
И мы искали смысл остервенело,
Как в волосах выискивают гнид.
Кто устоял на скользком пьедестале,
Кого-то молча выперли взашей.
Но смысл, который тщетно все искали,
Теперь созрел в неуловимых вшей.
Не оттого ли чешем мы затылок,
Что там свербит кишащая орда, –
Ведь если водку гнать не из опилок,
То пятая бутылка – ерунда.
Но вот уж пол качает коромыслом,
И выпитое выходом грозит, –
Видать, как прежде, в новый поиск смысла
Тебя втянул коварный паразит.
И чем сбиваться с ровного аллюра
И зуд терпеть на всём своём пути,
Уж лучше бы расстаться с шевелюрой
И с тем свои исканья прекратить.
О поиске смысла жизни
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2018
Свидетельство о публикации №118091102892
Свидетельство о публикации №118091102892
Рецензии