Говорят, что идеи не кормят,
Говорят, что слова – не отмычки.
Я стихи сочинял на платформе,
А записывал их в электричке.
Стылой осенью, после Покрова,
Глядя на бесконечные рельсы,
Повторяя их снова и снова,
Я стихами питался и грелся.
И в нетопленом тряском вагоне,
В тесноте, притулившись неловко,
Про себя рифмовал перегоны,
На площадках читал заголовки.
А когда бородатые хари
Наливали и мне по-соседски,
Я противился, в сочном угаре
Амфибрахием пьяный мертвецки.
Под листвой хоронились дороги,
Небо грезило первой метелью,
А во мне долгожданные строки
Разрывались горячей шрапнелью.
А во мне хохотала и пела,
Удивляясь, ликуя, играя
Молодым необузданным телом,
Высота обретенного рая.
Говорят, что идеи не кормят...
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2018
Свидетельство о публикации №118091102783
Свидетельство о публикации №118091102783
Рецензии