Что-то мне паршиво, братцы,
Кошки душу заскребли.
Может, мне пора убраться
С этой проклятой Земли.
Алкоголь не лечит раны,
Сколько б ты его не пил.
Сорок лет - не слишком рано,
Пушкин раньше уходил.
Я, конечно же, не гений
И ни капли не успел,
Но устал от вечных трений,
В коих сильно преуспел.
Утону под этим грузом,
Растворюсь прощальным сном,
Не желаю быть обузой,
Не желаю жить дерьмом.
Что-то мне паршиво, братцы...
© Copyright: Олег Беликов, 2018
Свидетельство о публикации №118091101665
Свидетельство о публикации №118091101665
Рецензии