Причина всех пустых вещей

Болею я - лекарств не сыщешь
Моя тетрадь залита чаем.
В окне сквозняк безумно свищет
Деревья стройные качая.
Луна глядит с прищуром тучным,
На грани мира сновидений.
Я достаю как раньше ручку
Для пары кратких предложений.
Крючки и буквы - всё в едино,
И стержень слабый устаёт.

Одно единственное имя
Душа моя с земли зовёт.

О горе! - тяжкие разлуки,
Скупы мучительные дни.
Наверное, есть хуже муки,
Но так ли длительны они?
В кулак всю волю, - Боже правый,
Какой там должен быть кулак...
В войне тяжёлой и неравной
Я поднимаю белый флаг.
И убегаю в даль равнины...
Где с предвкушением весны
Мне ветер дует прямо в спину.

Я не стерплю своей вины.
Стыда, за что - и знать не знаю.
Хоть память верно берегу.

Болею, гнусь - в огне сгораю.
И вылечиться не могу.
Моя тетрадь залита кофе.
Чернила превратились в лужи.
С Венерой, верно, дружен Морфей,
А человек ни с кем не дружен.
Луна глядит с прищуром чутким
Хранит она ночную гладь.
Наверное, есть хуже муки.
Чем просто так напрасно ждать.

Но боль утихла... Тихим утром...
День обещает быть недлинным.

Порой сатира Воннегута
Или Кучинского картины
Передают всю сущность дней,
Наполненных бездумным делом.

Причина всех пустых вещей
Видна как чёрное на белом.

06.18