Тучи бродят надо мной, в небесах Лесосибирска,
Сероватою гурьбой… Низко-низко, очень низко!
Дождик изредка пройдёт, а, вообще, довольно мило! –
Осень городом бредёт, жёлтым тропки умостила,
Разлила вокруг печаль о былом цветенье лета,
Приглушила серым даль, что угадываешь где-то…
Может, в прежние года, я б на осень посердился. –
Вижу: осень – не беда, я б на осень помолился…
Пусть приходит каждый год, меж седой зимой и летом, –
Чтоб задумался народ о прожитом, недопетом…
Чтобы взвесил он все «за», не блуждал бы меж двух сосен,
Не забыл про тормоза… Дай им мудрость, наша осень!
Дай им мудрость, наша осень!
Дай им мудрость, наша осень!
© Copyright: Виктор Зарубин 2, 2018
Свидетельство о публикации №118091101472
Свидетельство о публикации №118091101472
Рецензии