Ты не пишешь мне письма,
Я тебе не звоню
И гоню укоризну
Раз пятнадцать на дню.
Прогоняю, как знаю,
Насовсем, навсегда.
Как случилась, родная,
Что любовь – ерунда?
Или гложут сомненья,
Что забыл во хмелю,
Как тогда, в исступленьи,
Ты шептала “люблю”?
Ты не пишешь мне письма...
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2018
Свидетельство о публикации №118091006848
Свидетельство о публикации №118091006848
Рецензии