Депрессия

Восьмой десяток лет, совсем уж на исходе
Жизнь человечья грешная моя.
И закричать мне хочется годам: постойте,
Устал срывать листки календаря!

Устал бежать, волчком крутиться, гадам верить,
Ловить иллюзии и миражи,
Быть пленником мистификаций и мистерий,
Страдать от распоясавшейся лжи.

Она укрыла землю войн проклятых пеплом,
Да так, что часто не видать ни зги.
В прострации народы смотрят отупело
Глазами замороженной  трески.

Политиканы власть дербанят словно волки,
Задравшие заблудшего козла.
Путь человека, как у мотылька, недолгий
Во власти пожирающего зла.

И кажется, что мне, как будто бы, лет двести:
Вокруг лишь несмышлёный детский сад,
А Солнце умерло, Луна тоскливо светит
И сверху предки горестно глядят.

Порой приходят в сновидениях нечётких,
С трудом угадываю их черты,
Тяну к ним руки сквозь порочности решётки,
Кричу, прошу за всё меня простить.

Бунтарский дух пропал, теперь я стал смиренным…
Углы тупые надо ль заострять?
Я написал сегодня горькие катрены
Под шорохи листов календаря…