Фартовый мужик

У больных на голову, запойных
сызмальства альтернативы нет…

если не щемит, тогда на кой мне
сочинительства туманный бред?
Сердце гонит кровь, мозги питая
чем-то наркотическим, пока
из разрозненной словесной стаи
клином обозначится строка.
Закурлыкает, как тот журавлик,
ткнётся носом в батькино плечо,
чтобы защитил её от травли
и любил, как дочку, горячо.

Если не цепляет, то какого
лешего, мытарства продолжать?
Старым клячам больно рвут подковы,
а у бездари под хвост вожжа
как попала, так и нет с ней сладу…
потому не жалует народ
рифмоплётов и подобных гадов,
что людей пугают круглый год.

Если шибанёт, как будто током,
от написанных тобою строк,
значит, автор – человек глубокий
и его единственный порок
в ненасытной жажде к влаге-слову;
пьёшь не из под крана, с родника…

видимо, поэт – мужик фартовый,
раз послушны рифма и строка!


10 сентября 2018 года
Санкт – Петербург