Уймись, печаль, не истязай
больную душу жёлтым ядом
потерь.
Они идут парадом
в мою безсонницу.
Познай
весь безысход от пустоты
минут, бегущих через годы,
под ностальгические своды
из одинокой маеты.
Набор избитых процедур,
до отупения привычных.
В них утопает дура – личность.
Не насмешить ей даже кур.
Лишь крокодил, приплыв на зов,
слезу сочувственно уронит.
Да осень, в душу лист уронит.
Молчит стареющая кровь.
Записки сумасшедшего 18 - 3
© Copyright: Любовь Михайлова, 2018
Свидетельство о публикации №118091004225
Свидетельство о публикации №118091004225
Рецензии