золотая моя, золотая...

Улетают последние птицы,
улетают в чужие края.
Бабье лето всё длится и длится,
как последняя сказка твоя.
Кто ты,
              родина, -
                бабушка? –
                мама? –
Божий промысел, данный судьбой?
Я прошу, как ребенок упрямо:
«Разреши,
                я побуду с тобой.
Разреши,
                ну ещё хоть немножко,
Хоть и вышел, похоже, мой срок…»
От луны золотая дорожка
там,
        где звёздной воды холодок.
Ты учила не плакать,
                не падать,
и с надеждой на вечный покой
подарила на вечную память
золотые леса над рекой.
Оттого, что я вятский
                и русский,
мне легко и тревожно вдвойне.
Узелок деревенской закуски
разверну на берёзовом пне.
Пусть же длится и длится всё это:
Ночь.
          Весёлое пламя костра.
Листопад.
                И твоё бабье лето,
как моя золотая пора.
Ты нежна и сурова со мною,
Многолика,
                но всё же одна.
Божий промысел, данный судьбою:
Кто ты,
              родина, -
                мама? –
                жена?..
Я твержу,
                «посошок» наливая
и под рыбный пирог и грибной:
«Золотая моя,
                золотая,
Как нам здорово было с тобой!..»