О, как он играл!

О, как он играл! Божественно! Виртуозно!
Порхали по клавишам пальцы, и пел рояль.
Пред блеском его таланта тускнели звёзды,
И жизнь походила на красочный фестиваль.

Он был любим. Его обожала пресса,
Поклонницы с томным вздохом смотрели вслед.
И это льстило, он вёл себя, как повеса,
А что? Он красив, известен, в рассвете лет.

Гастрольные туры, концерты и мастер-классы...
И вот в одном из шумных морских городов
Увидел девушку в лёгком платье атласном,
Со взглядом, красноречивее всяких слов.

Он к ней подошёл, внутри уж пылая жаром,
Спросил как зовут и пришла ли она выступать.
Она засмущалась и тихо сказала: "Варвара. Я только учусь и пришла опыт ваш перенять."

"Ну, что же, прекрасно! Могу дать вам пару уроков.
Хотите?" "Конечно, хочу! Не могла и мечтать!"
"Тогда, вот вам адрес, гостиница неподалёку,
Я буду вас ждать с нетерпением часиков в пять."

А дальше по классике жанра: красивые речи,
Мелодии, полные чувств, а в бокалах вино.
И руки совсем невзначай опустились на плечи,
И губы желанного тела впитали тепло.

Он вскоре уехал, умчался в прекрасные дали,
Влекли его слава, знакомства и тяга к рублю.
Уже через время он, в общем-то, помнил едва ли
Ту девушку Варю с признанием жарким: "Люблю!"

Летели недели, и вот уж зима наступила.
В тот день было скользко, морозило ночь напролёт.
Он шёл до машины, весь в мыслях своих и в мобильном,
И вдруг подскользнулся, прикладом всем рухнул на лёд.

Так больно, что не передать, просто адские муки!
Пытался подняться, но страх побежал по спине,
Когда он увидел все кровью залитые руки,
Его инструмент, его хлеб, его смысл в судьбе.

А после лечение у именитых хирургов
И страшный в итоге вердикт: он не сможет играть.
Рассыпался мир на осколки, надежды обрушив,
Как жить? Стал ответ в алкоголе он часто искать.

Исчезли друзья, помусолив, исчезла и пресса.
Он стал нелюдим, только маму пускал на порог.
И музыка не вызывала его интереса,
Но вот, как-то утром дверной пропиликал звонок.

Открыл, там красивая девушка. "Здравствуйте!  Можно?
Я Варя, вы может быть помните: лето, концерт..."
И в памяти что-то мелькнуло, кивнул осторожно.
"Приехала к вам, очень нужен мне дельный совет."

Конечно, она солгала, ведь иначе б не принял,
Не стала рассказывать, что изболелась душа.
Узнала про всё из газет, прочитав его имя,
Так долго решалась, искала и всё же пришла.

Своей добротой его боль пополам разделила,
Согрела теплом, зародила желание жить,
Рояля, давно позабытого, крышку открыла,
И музыкой стала сердечные раны лечить.

Прошло много лет. Где-то там, на морском побережье
Резной белый дом, до калитки тропинка ведёт.
Стоит у окна пианист, что известен был прежде,
А женщина, сев за рояль, ему тихо поет.

Автор: Марина Яныкина
Сентябрь 2018г.