Я была у Него

Я была у Него, тишину на слова дробя,
Выбирая цвет чая, вкус утра и профиль снимка.
Я была в Его жизни. Примерила на себя
как любить недолюбленных. [Дьявольски сложно] С ним как?
Я была… У него там семья из двухсот картин.
Чёрно-белые музы присыпаны пылью мрака.
Мы молчали о сложном. [Теперь он молчит один.]
Мы умели смеяться, когда нам хотелось плакать.
Я была… Время с ним не рискует. Часы стоят.
Лишь секунды крадутся любовью, минуя разум.
Зарифмованный мир моих мыслей – смертельный яд
принимается внутрь, как вакцина. За фразой фразу,
по слогам, по губам, по дороге, ведущей вниз,
где-то там - между спальней и болью. Дойдя до края,
мы увидели жизнь - незаконченный чистый лист.
Так живут, не рождаясь, и, впрочем, – не умирая…
Я была его кожей. А он был моей рукой.
Мы любили любить до рассвета. Рвались на части.
Я под утро шептала: «скажи мне, кто Ты такой?",
Он будил меня сонной улыбкой, ответив: «счастье».
Я была у него… Отражалась в его зрачках
Беспринципно вникая в утопию слов и быта.
Я не стала ни музой, ни звуками от смычка,
ни фатальной ошибкой... За что и была убита.
Я была в Его жизни. Была для Него струной.
Я случалась молитвой-молчанием, как чужая.
Я была Его миррой. Той самой Его страной,
до которой вовек не добраться, в песках блуждая.
Я была у Него. Девять жизней в режиме сна.
Я к нему возвращалась из ада, рождаясь дважды.
Мы молчали о главном. Теперь он кричит о нас.
Возникая во всех зеркалах. И на снимке каждом.