Сказ одного деревенского утра

Сказ одного деревенского утра

Село, где я живу, расположено у самой речки, красавицы Суры.
На утренней зорьке, когда солнце ещё не поднялось из-за горизонта и когда петушиные голоса разрывают тишину, синий, звенящий туман плывёт над водой, растекается  по окрестности, заполняя все низины густой пеленой.   
В высоком небе редкие облака предвещают солнечный день и ясную погоду.
Как не любить это утро, когда ощущаешь всем существом, каждой клеткой своего тела, это родное дыхание земли.
В нём нет ещё той дневной суеты, тех ежедневных забот, под которыми мы подразумеваем жизнь.
Веточки, только что, распустившейся берёзы, вздрагивают от лёгкого ветерка и посылают в лицо мелкие брызги росы.
А на горизонте всё розовей, туман прижимается и прячется в лесу, постепенно тает и наконец исчезает совсем, не оставляя следа, разве только сырость в том месте, где он был.
Солнечный свет для тумана, смертельный враг, зато друг и союзник всего живого.

Как хорошо мне в эту минуту, от сознания того, что я живу на этой земле.