лето проходит быстро...

лето проходит быстро…
июнь дождливый июль несуразный
и раскаленный август переходящий
в жаркий сентябрь не успеешь
встряхнуть головой оглянуться
как посыпятся листья в твоем парке
или дворе – по дороге домой в вечерней
мгле в тусклых фонарях желтом свечении…
таком же как те же листья шуршащие
под ногами… и дворник-узбек
их с утра убирает мешая спать и
поэтому встаешь на рассвете -
строчки складывать и писать в твою
«личку» - доброе утро милая – оно
снова сегодня солнечное... над головою
небо синее и не облачка… я вспоминаю
лето – город озеро лес яхта парусная
иногда пляжи песчаные поляна
у старого дуба выжившего во время грозы
и удара молнии и мои костры
дожди слепые и радуги до небес c Земли…
а событий особенных так и не было…
и с любимой - тобой - только ссоры глупые
в отголосках диких ночей… - это так
когда усталость приходит не вовремя… -
расставание длинной в океан собранное
каплей по капле боли… и остается одно
одиночество и не наполненность… без
надежды что все изменить возможно…
и опять повторяемость одного и того же
как константа застрявшая костью в горле -
милая - знай - мы всем - "до лампочки"... –
все они заняты своим делом...
а я только пишу стихи – и не больше...
да и то - "какие-то белые»… срываю
аплодисменты в поэтических клубах
но это не прибавляет денег… да и ума…
сегодня 7-е – 8- утра… битком автобус
как сельди в бочке – все на работу  -
в кипящий котел города… а я сюда –
к своему озеру в котором отражаются
небеса а рядом пасется корова
такая контрастно-черно-белая –
как отраженная на фотопленке «Коdак»...
и я плаваю в облаках голым пока
толпа не нахлынула… можно еще читать
когда наводнится пляж отойдя далеко
в сторону и разговоров пустых почти
не слышать или даже заснуть и забыть
что на мольберте в комнате картина
стоит недописанная и на нее устаешь
смотреть… но нет вдохновения
продолжать… да и откуда оно возьмется
если хочется убежать скрыться – и только… -
жизнь идет какими-то волнами –
то прилив то отлив то штиль
а так не хватает шторма чтобы уж целиком
поглотил… но нет и настоящего ветра –
каких-либо иных перемен ни смерча…
даже писать длинными строчками
не о чем… будто все исписал листочки
в своем блокноте и кончилась паста
в гелевой авторучке -
а я так и не начал роман -
одни наброски в черновиках – и те –
разбросанные и разрозненные… да
еще не законченные стихи обрывочные…
может это к черту бросить и достать
с антресоли холсты – новые чистые
белые и описать красками эти дни –
ведь что-то в них было… тогда
запомнятся и они… а не только
короткими снами-вспышками
о прежней любви так и не названной...
с не найденными словами – не сохранили
да и сохранить бы наверное не смогли…
и на душе стало пусто как в колодце
высохшем без воды… и к нему давно
не подходят люди – ни чьей он жажды
не утолит – не охладит в жару…
не скипятишь не заваришь чай
в промозглый холод… и тогда думаешь
жив ли ты… а впереди еще осень долгая…