Беспесенный поэт стал на распутье,
Лелея память боли и потех,
Один на лысом, дьяволовом перепутье,
Гремит в ушах, гнусавый, злобный смех.
Разбиты в кровь ударом жизни его губы,
Костяшки сбиты о судьбы своей доспех,
И блёклый отразится в бликах лужи,
Свечи последней, тонкий, робкий свет.
Когда среди ночи завоют ветры,
Когда сквозь пальцы утекает жизни цвет,
Не сможет сам сказать ни одной буквы -
В его душе который год уж песен нет.
Когда вбивают в крышку гроба гвозди-стержни,
И бледный призрак замедляет стрелок бег,
Не сможет криком он позвать друзей на помощь -
Ни языка во рту, и ни друзей уж нет.
И молчаливо он сверзится прямо в бездну,
И бег минут пустился наубег,
И сходит он к хозяину, в пучину,
Где от стихов его не радость и не вред.
Прямо в бездну
© Copyright: Антон Грехов, 2018
Свидетельство о публикации №118090708446
Свидетельство о публикации №118090708446
Рецензии