По кругу

Шурша, слетает первая листва
С деревьев, не пресытившихся летом…
Вот так открыта новая глава
Истории природной. Но при этом
Все, как бы, по проторенным путям
Идет, движенья снова повторяя.
Мир, словно бестолковое дитя,
Себя о грабли снова ударяя,
Стремится завершить все тот же круг,
Какими-то мечтаньями влекомый,
Надеясь по наивности: а вдруг,
На этот раз все будет по-другому.
Вот так и человек за годом год
Все суетится, не жалея силы,
Кому-то козни строит, нагло врет,
Шипит змеей. Но все когда-то было.
С историей мы, явно, не в ладах,
Не знаем, что она идет по кругу
И мечемся всю жизнь туда-сюда,
Ища какой-то свой, особый угол.
Вопрос не в том, есть смысл или нет
В движении, оно необходимо.
Но есть у жизни этакий секрет:
Не все бесследно пролетает мимо.
Есть то, что остается навсегда.
Что это будет: сгусток зла и боли,
Пустыня или яркая звезда?
Поверьте, это только в нашей воле.
А круг, хоть, может, некоторым жаль,
Есть жесткая фигура, без сомнений,
От этого свивается в спираль,
Ныряя в омут новых измерений.