Мой сон больным раскаянием пылает
И жизнь в нем пламенем горит
А кто-то ведь умрет, но так и не узнает
Что в ком-то страсть к нему бурлит
И тусклый свет бульварных фонарей
Кому-то не поможет разобраться в мраке
И буйный ветер всех степных полей
Не выдует, не высосет как стая вурдалаков
На бренной всей земле кого-то не найдут
И не отрубят голову мечем волшебным
И демоны с улыбкой вдруг к кому-то подойдут
Не хватит сил у трав земли лечебных
А мы поплачем горько и забудем
И будем жить в больных желаньях и мечтах
А на одре смертельном вспоминать мы будем
Что жизнь без милосердия лишь бренный прах.
Псевдосюр
© Copyright: Борис Шметерлинг, 2018
Свидетельство о публикации №118090700435
Свидетельство о публикации №118090700435
Рецензии