Пролёт арий

 Не будьте люди на меня в обиде,
 стихи с себя сдираю,как паршу
 и то,что напишу я в пьяном виде,
 то трезвым никогда не подпишу.

 Не выпив,никому не сею горя я,
 посмотришь сбоку-впрямь интеллигент,
 но после рюмки эта бутафория
 с меня слетает за един момент.

 И я хватаю ручку и тетрадку,
 а коль найду,то и сажусь за комп,
 и тут смеюсь над всеми без порядку,
 ну вот откуда,вдруг,такой апломб.

 Из рифм и тем меня глотает бездна,
 не выдерешься,как не гоноши,
 одно скажу-пишу я безвоздмезно,
 а раз без денег-значит от души.

 Скрывал я раньше эту стихопьянку,
 ну  написал и выкинул в кювет,
 враги-ученые подкинули подлянку-
 приходится сливать всё в интернет.

 А что мне делать в наших-то погодах?
 Ну разве что ангину приобресть,
 наш город был деревней при заводах,
 заводов уже нет,"дерёвня"есть.

 К искусствам нету никакого рвенья,
 озлобились и власти,и народ,
 все водку пьют совсем без вдохновенья,
 а у меня к ней творческий подход.

 Меня свербит наследственная рана
 за свято поколененную русь,
 мой дед стрелял в дебилов из нагана,
 а я над ними только лишь смеюсь.