Мимо

Бега времени мерилом ставший ход часов на кухне
отсекает промежуток между "есть" и "будет после".
Новый день, но те же стены, и из комнатной разрухи
не воспрянуть ей ребёнком, не приемля правил взрослых:

идиотских, ненавистных, обязующих быть смелой,
гордой, сильной, неприступной, перешедшей восемнадцать
и ответственность обретшей, чтоб наискучнейшим делом —
жизнью серой и обычной — днём и ночью заниматься.

Каждым снежным зимним утром из постели выбираться,
и, одной из миллионов шестерёнок в механизме,
вновь пытаться в алгоритме повседневных операций
отыскать до дыр затёртый смысл идущей мимо жизни.

На залитом серым цветом полотне пастельных красок
различить сумеют нежность и воздушность единицы;
так и твой мирок тепличный скука, злость и низость массы
растворят в себе, заставят всесторонне измениться.

Ты сидишь, обняв колени, на часы глядишь с печалью,
на доставшие до дрожи вилки, ложки, кружки, блюдца,
бега времени отныне не боясь, не замечая,
ты надеешься наутро наконец-то не проснуться.

Льдом на стёклах запотевших застывают сны и грёзы
о прекрасной, дивной, светлой жизни, прочь летящей мимо,
и о том, в глаза чьи глядя, так тепло встречать морозы,
и любить, не зная боли, и самою быть любимой.

14. 11. 2016. (06. 09. 2018.)