Прости меня, что редко я звоню,
А навещаю еще реже, на бегу,
Что забываю запах рук твоих, когда-то
Меня скрывавших ото всех проблем.
О эти руки и тревожные глаза!
Морщинками подернулись как пеплом,
Что накрывает на пожаре погорельца,
Которым ощущаю я себя.
Ты воспитала как умела и руками
Вплетала в косы ленты серпантин.
И пирожки по воскресеньям выпекала,
Бранилась и журила по любви.
Рассказы долгие вела в ночи о своем детстве,
Играла хитро в карты невпопад.
Переживал за меня, наверно, как никто на свете
И пряжи нитку длинную без устали пряла.
Сегодня помнишь ли хоть что-то из далекого?
Покрылись сединой и мысли и мечты.
И не вернуть того, что так покорно прожито,
И с каждым днем все больше ты не ты.
Бабушка
© Copyright: Ксения Рондине, 2018
Свидетельство о публикации №118090608680
Свидетельство о публикации №118090608680
Рецензии