От Невы опять бреду до Мойки.
Я возвращаюсь к себе под вечер,
Иду опустив вниз голову.
Будто у меня опять двойка,
И глазами со всеми избегаю встречи.
Цилиндр сдавил мозги беспощадно,
И серое вещество на асфальт капает.
Выливается все то, что не нужно. Ладно.
Мимо пробегают собаки, не обдав меня лаем.
Дрожащие руки сжимают бережно
Исписанную тетрадку с мелкую клеточку.
Где-то там уже остаётся набережная.
В гранитную красную тоже клеточку.
Меня почти никто не замечает.
Я стал похож на ночной воздух города.
Наверное, пора впасть в отчаяние,
И броситься с головой в безвылазный омут.
Мои пальцы пером исколоты,
На ногтях капли чернил красных.
Я поэт самого литературного города,
Но в моё время им быть ужасно!
Поэт самого литературного города
© Copyright: Денис Казеннов, 2018
Свидетельство о публикации №118090606659
Свидетельство о публикации №118090606659
Рецензии