Ты был художником

Ты был художником и создавал миры,
Лишь докоснувшись кистью до холста,
Осколки грёз, осколки душ сырых,
Ты воплощал в фигуры и цвета.

Ты рисовал пейзажи и людей,
Одёрнутые сумраком цветы,
И каждый метр комнаты твоей
Полотнами завесил гордо ты.

Вдруг стены искорежил красок свет,
И образы с картин на пол текут,
Закрыть глаза —  но будто нету век,
Сбежать в окно — но после снова тут.

Ты по колено в этой кислоте,
От яркости цветов бросает в дрожь,
Молясь о долгожданной слепоте,
Хватаешь со стола швейцарский нож.

Скупая боль разверзнутых глазниц
На миг подарит призрачный покой —
Не видеть созданных твоей же кистью лиц,
Укрыться в сумраке и пустоте густой.

Всё кончено. В холодной терпкой мгле
Ты вытираешь кровь и слёзы с глаз,
Сжигаешь краски в банках на столе
И убираешь кисть в последний раз.

Но что теперь? Ты жалкий и слепой
Забыться силишься от ужаса скуля,
Полотен призраки сжирают твой покой,
И манит тишиной к себе петля.