Что не ссорил врагов и бездарно не льстил
Что те есть, самым лучшим друзьям,
Век мой нынешний мне, ни за что, не простив,
Прокатился катком по кудрям.
Уж бы лучше кнутом, да по хилой спине,
Коль, считал уж, что было за что,
Так ведь душу, больней показалось, чтоб мне,
Растоптал, как цветущий росток.
Будто пыль, что прибьёт народившийся свет,
Не снесёт ручейком в камыши
И не явит опять, пусть уже не рассвет,
А закат вожделенной души.
Ты прости меня, Бог, но у этой земли,
Вражья лишь и гуманная рать,
Та не плоть пусть, а душу мою сберегла
И позволили Слово сказать.
Ты прости меня, Бог...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118090606626
Свидетельство о публикации №118090606626
Рецензии
