Нарушенный, непоправимо, сон
да обязательств мелких пыльный ворох.
Стихи безбожно врут, что я умён,
ум – отсыревший за походы порох,
давно уж непригодный для стрельбы,
лишь разве ставить нервы на дыбы.
Смирившийся с отсутствием ума,
я, как корабль без вёсел и ветрила,
то нос завязнет, то, вослед, корма,
что, зачастую, выглядит не мило,
но рифмоплётство вкупе с коньячком
справляются с усталым дурачком,
внося покой в разброд моих систем.
Похмелья нет, навеселе и весел.
Судьба швыряет мне, без счёта, тем,
как кости псу. Но носа не повесил
и ворохи стихов сменяют сон.
А люди полагают, – я умён!
Усталый дурачок
© Copyright: Илья Цейтлин, 2018
Свидетельство о публикации №118090600655
Свидетельство о публикации №118090600655
Рецензии
Только в тех случаях, если откликающиеся! Спасибо!
Илья Цейтлин 22.01.2019 15:51 Заявить о нарушении
Илья Цейтлин 22.01.2019 15:51 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.