Как Поэт - Поэту...

Конечно, можно написать стихи о свечке...
Которая горела на столе...
О прелестях лугов, прохладе речки,
Заснеженных лесах, как в серебре...
О запахе черёмух, ягод винных...
Об ожерельях на рябине бус...
Я не виню...особенно безвинных...
Стихи слагающих на свой особый вкус...
Готовящих как блюдо к именинам,
Понравилось чтоб Дорогим Гостям...
Вот здесь строфу подправить - слишком длинно...
А здесь, наоборот, строку поднять...
Любовным ароматом всё приправить,
Чтоб вышибало женскую слезу...
Про сердца раны искренне добавить...
Как дождика в весеннюю грозу...
Но есть ведь и Поэзия другая,
Та, что мозги, подчас, перевернёт...
Ни в чём и ни чему не подражая,
Которая ни капли не соврёт...
Которая уже - не посиделки...
Она проснулась, что греха таить...
И за её особые проделки...
Поэта могут... Нет, не наградить...
Я о других Поэзии и Прозе,
Казалось бы служащих одному...
Но почему ж так часто их заносит...
На сладостный мотив...Я не пойму...
Вот - телевизор, кресло, сало, водка...
Огурчики - Поэту высший класс...
И под лучком раздетая селёдка...
Поэт, ну, выпей...Оторвись на час...
Пусть наша жизнь воняет номиналом...
Что, мало? Откупорь, хлебни вдогон...
Не дрейфь... Тебя не кличут маргиналом...
А на столе - приличный самогон...
И дальше счастьем жизни наслаждаясь,
Ты заливай про горькую Любовь...
И всё... Ты - Пастернак...Засим прощаюсь...
А свидимся ли мы? Решает Бог...