страданием своим как бы наслаждается

есть болезненная прелесть в том, что
нужно вечно куда-то стремиться,
смеяться,
притворяться, будто не захлёбываешься кипящей в разодранных связках кровью,
выцеловывать на лице улыбку,
на милом, милом, самом ядовитом и проклятом,
и бежать, бежать, бежать навстречу всем своим судьбам сразу,
зажмурившись, пытаться обнять их всех и заставить пойти со мной,
бежать, когда сзади, отступая максимум на полшага (форы ради) -
твоё соломенное разочарование, слепое и беззаветно любящее, стегающее меня по загривку.
и вся любовь наша исколота и кровоточит,
и куда уж тут осознать,
что есть ноющая прелесть в зуде собственных воспоминаний,
есть нежность в каждом из камней, которые я швырну в своё отражение,
есть особенная прелесть в том, как
в дрожащих пальцах ломается сигарета
перед тем, как лёгкие в слёзной судороге впитали бы дым.
есть особенная радость в том, чтобы оголёнными нервами бросаться в новые объятия,
так что я раскидываю руки
смеюсь
бегу