Ты скучаешь по точке. Часов с шести
понимаешь, что сеешь дождями дрожь.
Тихо слышится грустное "отпусти....
все, что ты напридумал дождями - ложь."
Тем, что все испарится туманом в высь
не печалься, утешься, твоя возьмет.
Это плохо, когда ты один всю жизнь
понимаешь и знаешь, что время ждет.
Да и кто принимает твою любовь...
Нежной сильной лозой сквозь бетон, паркет
проростает синонимом Счастья боль,
привыкая к единственной фразе "нет"
За окном занимает свой пост рассвет
и твой порванный ангел летит с холста,
проецирует буквами чувства бред,
греет стекла дыханием. Ждет уста.
Замирая над каждым шедевром грез,
Точит нервами пальцы-карандаши
и рисует на белом листе всерьез
бесконечную точку его души...
***
© Copyright: Максим Просветов, 2018
Свидетельство о публикации №118090603630
Свидетельство о публикации №118090603630
Рецензии