Отсутствие всякого присутствия

Я поняла, что я в бессмыслье таю,
Прошла я многие хорошие дома,
Но даже в них меня не замечают,
Ведь там таких как я, наверно, тьма.

И все стремятся возле печки ссесться,
Чтоб показать на свет свое лицо,
И чтоб лучами славы им согреться,
Не видно их, гори хоть, всеравно.

Уже дороги всякие закрыли,
И бесполезной кучкой меж собой,
Поэтов сборище, чего смогли вы?
Лишь почитать стихи с глухой мольбой.

А где читатель, милый наш читатель?
Кто даже пишет, не листнет порой.
И пишет в упоении создатель,
Оставшийся с нечитаной душой.

И вот стою, я кротко перед вами,
Пред теми, кто искал такой же огонек.
Судить меня не надо, пали сами,
Бессмысленной строкой иль парой строк.

Прошла пора серебряного века,
И осень золотая унеслась,
Как редко ты увидишь человека,
Которому поэзия далась.

Читают только те, кто сам создатель,
Или какой-нибудь обчитаный мудрец.
А славы ждет, мой стих предатель,
Когда меня полюбят наконец?!