Покинутый город

Покинутый город отправлен, как книга в утиль...
Сквозняк пролистал все открытые форточки в доме,
В котором жила беспримерная жажда пути
И скромный талант, оказавшийся крайне не скромен.

Из дворика в дворик не выскочит эхо на крик
Мальчишки, впервые узнавшего радость побега
В другую вселенную... И остановленный миг
Никто не оценит ни словом, ни жестом, ни смехом.

В покинутый город, возможно, уже никогда
Восторженный возглас не выпорхнет птицей из клетки:
"Я, мама, вернулся!"... А мама, в преклонных годах,
В другую реальность, портретную, как по таблетки

Ушла, позабыв воротиться в реальную жизнь...
И рад бы покликать её, чудом верящий в чудо!
Но ветер-философ промямлил печальную мысль:
Что всяк уходящий туда – не приходит оттуда.

В покинутом радостью городе вечная боль...
И если б не звонкое эхо другого пострела, –
Способного видеть пространство, где правит любовь,
И время, и смысл находить для любимого дела, –

Сошли бы с ума, начитавшись пустот, сквозняки
И в мусорных баках, как бомжи, скучны и безлики,
Искали поживу себе, говоря: "Дураки!
На тех, кто бумагу извел на газеты и книги.

Покинутый город, раскрывший объятья заре,
Землей становящийся, непреходящим живущий,
Расскажет, из праха восстав, о блаженной поре,
Когда в каждом доме читалось: здесь помнят о Сущем.