Цветная бабочка на дне колодца...

Ещё звучит пошарпанный рояль,
Ещё берёт тапёр на нём аккорды…
У барной стойки пробует печаль
Какой-то тип в костюме третьесортном…

Воркует нежно пара в уголке,
Им дела нет до музыки серьёзной,
Они блуждают взглядом вдалеке,
Укрывшись здесь от публики нервозной…

Порой глотнёт из стопки музыкант
И вновь играет грустные мотивы,
И только старый жёлтый циферблат
Налоги Времени взымает как активы…

Особый мир за мутною стеной,
Как будто в тихом царстве водоёма,
А мимо ходят серою волной,
И Город ест всех как пирог слоёный…

Когда тапёр уйдёт на перекур,
Повиснет тишина на абажурах,
Острее станут очертанья скул
И слабость в обездоленных фигурах…

Я в доску свой у пятен на столе—
Такой же липкий и уже никчёмный,
Но греет поясницу пистолет—
Собрат в делах ночной порою тёмной…

Мне дела нет до светских новостей,
И краски режут мятую обёртку,
Душа покрыта корочкой костей
Похожая на старую каптёрку…

Пора идти — стемнело за окном…
Мне Город безразлично улыбнётся…
Вернусь, быть может, к музыке потом,
Когда забрезжит луч на дне колодца…