Попка - поэт

Пошёл в поэты Попугай,
Не смевший мыслить сроду,
Писал про бога и врага
На темы Кукловода.
     Он думой не морщинит лоб,
     Живя, как лягут карты,
     Считал, как скажет попке поп
     И ящик правых партий.
Стихи красивы, как цветы
Июльским влажным летом,
Но мысль не сыщет их плоды –
Сплошные  пустоцветы.
     Не скрою, строй и слог и ритм
     Порою гениальны,
     Но новых искр не встретишь в них,
     Ведь мысли то – банальны.
Доволен миром в основном,
Послушен, не новатор,
Исправит вряд ли что-то в нём,
Отпетый консерватор.
     И вот жуёт, как старый корм,
     Стихом снимая пенки,
     Витая выше облаков,
     Но нету в нём «нетленки».
Хотел работать он веслом,
Но нет от мысли пота.
Твои труды пойдут на слом,
Ведь нет плодов работы.
     Куда влекло твоё весло?
     К безветренной погоде.
     Кому послал столь сладкий слог?
     Слепой в угоду моде.
Знаток шаблонов и основ,
По ветру правя вектор,
Он – мастер рифмы в мире слов,
Но душ не архитектор.
     Хоть мнит, мол, служит лирой он
     Отверженным и сирым.
     Хотя герой, как таковой,
     Их сделал, сильный мира,
И так и сяк сосут пустяк,
Младенца нет в корыте.
Тома заменит слово «так»,
Всё лишнее – сотрите!
     Ты где, мыслитель – дюжий муж?
     Кругом лишь «одобряем»,
     Не инженеры дум и душ –
     Плеяды попугаев.
***
Я подражанья избегаю,
Но если пристальней взглянуть,
И в нас немало попугая,
Что затмевает мысль и суть.