После 45-го была победа,
но осталась одна беда.
Этот город мной пообедал,
небеса его как вода
жёлтым стоком у ворот
для бараньих копыт и ног.
Этот город словно заговор,
я слова разобрать
Не смог.
Вся поэзия, психушка, тюрьмы,
доведения до самоубийства.
Не жалею, что от тебя отказался.
Сожалея, что я родился
Лунтик лысый, в солончак заправленный.
Но могильник, курган, ничего.
Для тебя хоронить забавно,
когда сам ты под землю ушёл...
КурGun
© Copyright: Белоснежная Кровь, 2018
Свидетельство о публикации №118090505196
Свидетельство о публикации №118090505196
Рецензии