Пора грибная. Господи – грибы!
Идём леском, поднявшись до рассвета,
Шуршим листвою, баловни судьбы,
Душа поёт терцинами сонета.
Передохните, ветры, от гульбы,
Заветных мест поведайте приметы.
А лес ведёт от «если б» до «кабы».
Поворотись грибным бочком, планета!
В лукошке спит надежда или грусть?
Но наконец бежит навстречу груздь,
А вот и белый увальнем уселся.
Попутчик мой стихом даёт совет,
А я и не грибник и не поэт,
Пока грибом сонет растёт у сердца.
Грибной сонет
© Copyright: Василий Воргуль, 2018
Свидетельство о публикации №118090504762
Свидетельство о публикации №118090504762
Рецензии