Стихи не пишутся годами

Стихи не пишутся годами,
В какой-то непонятный миг
Они вдруг возникают сами,
Как бьющий из земли родник.

Любого повода довольно,
Чтоб зазвучать святой струне:
Крик журавлиной стаи вольной,
Иль народившейся луне.

Займёшься темою любою,
Как мысль свежа и глубока!
Вот так же дружною весною
От льда вскрывается река.

Как будто нужная мне фраза
Давно жила в моей душе  –
Она отчётливо и сразу
Уложится в своё клише.

Слова на слух воспринимаю,
Они звучат как бы внове.
Я словно что-то вышиваю
По заготовленной канве.

Мелодия стиха привычно,
Мгновенно набирает темп.
Сюжет мой просто и логично
Укладывается в ритм тем.

Светло, легко, непринуждённо,
В ночи рождаются стихи.
Как музыкою вдохновлённы,
Благословенны и тихи.

И отчего так происходит?
Плетётся за строкой строка.
Моей рукой как будто водит
Невидимая мне рука.

Наверно, некий лучик света
Мне передался от него –
Убитого НКВД поэта –
Святого деда моего!