Мы называем это суетой,
Скользя сквозь дни в сиреневом угаре…
И обретаем чей-то мир святой –
Звездой на небесах иль тротуаре.
И в комнатах, глядящих пустотой,
Живёт тоска – намёк о высшем даре.
И время вещи и движенья старит
И кутается в старое пальто…
Но рвётся вечность. И текут слова.
Слова, слова… Как до безумья просто
Расти, как травы, падать, как листва,
И на камнях отцовского погоста
Играть в себя и жить в тени зеркал,
Боготворя свой сплин и идеал.
Наша чья-то жизнь II
© Copyright: Александр Назаров, 2018
Свидетельство о публикации №118090502166
Свидетельство о публикации №118090502166
Рецензии